Insalubre

El chorizo al vino. Las albóndigas en salsa verde. Las patatas ali-oli. La imprescindible copa de Rioja o Ribera del Duero. La música en español, con la ocasional presencia de algún gran éxito anglosajón. Ocasionalmente, escenas un tanto esperpénticas, como un pequeño escenario en el que tres chicos negros bailan, tan animadamente como los que estamos en la abigarrada pista, los ritmos de una Raffaella Carrá a la que algunos llegamos a ver en televisión, en riguroso directo.

Omnipresente desde el suelo al techo, de los vasos a los altavoces, del tenedor a la cesta de pan, de mis pantalones a mi pelo, pasando por mis irritados ojos, el puñetero humo de los cigarrillos ensuciándolo todo.

Era este sábado en un viaje relámpago a Madrid, pero podía ser cualquier otra ciudad española.

Y, acostumbrado a una Irlanda sin malos humos, este tercermundismo lo encuentro, cada vez más, infumable.